醒来时，她发现自己的头正靠在儿子的肩上，嘴角还留着浅浅的涎水印。她慌忙坐直身子，有些不好意思地用手背擦了擦嘴角，却见沈策正举着手机，专注地拍着窗外的梯田。

“拍这荒坡干啥？”周玉梅探头看向屏幕，不解地问。

“砚书说要看看真正的‘大地指纹’。”沈策把手机屏幕转过来给她看，镜头里，层层叠叠的梯田在逆光中呈现出深浅不一的赭黄色，龟裂的田埂像极了青铜器上的铭文，古朴而震撼，“她说地理书上的图片太单薄，不及这亲眼所见的万分之一。”

周玉梅凑近屏幕，目光在那些交错的田埂上逡巡，突然指着梯田边缘一株孤零零的枣树，眼睛亮了起来：“瞧见没？就是那棵树！我十六岁那年，在那树下唱过《霸王别姬》。”

她的手指轻轻划过屏幕，像是在抚摸遥远的往事，“那天是村里的庙会，你外婆举着一盏煤油灯，全村人都围坐在树下听。我唱到‘汉兵已略地，四方楚歌声’时，你外公还抹了眼泪呢。”

沈策看着母亲脸上泛起的红晕，心里忽然有些酸涩。他知道，母亲自从舅舅牺牲后，就再也没唱过戏，那段光彩照人的过往，被她藏在了心底最深的地方，连同对舅舅的思念一起，尘封了许多年。

车子驶入平缓地带，晨雾渐渐散去，阳光透过车窗洒进来，在车厢里投下斑驳的光影。周玉梅沉默了许久，突然像是下定了某种决心，轻声问：“策儿，砚书她爸……真是大官？”

沈策划屏幕的手指猛地一顿。微信对话框里，林砚书刚发来一个新闻宣传app链接——她父亲穿着军装，站在军区礼堂的讲台上讲话，肩章上的星徽在镜头下反射着耀眼的光。他犹豫了一下，含糊地应了声：“嗯。”便迅速切换回梯田的照片，试图岔开话题。

周玉梅没有再追问，只是默默把红布包重新收进贴身的口袋里。她想起昨夜母亲在窑洞里说的话：“咱是庄稼人，不攀高枝，但要是遇到好姑娘，就得好好捧住，别撒手。”

砚书的家境，她不是没有顾虑，可一想到那姑娘给外公外婆发红包时的爽快，想到她视频里关切的眼神，想到儿子提起她时嘴角藏不住的笑意，那些顾虑便淡了许多。

到家时已是黄昏。沈策推开院门，一阵葡萄藤的清香扑面而来，缠绕在廊下的藤蔓郁郁葱葱，翠绿的叶子间挂着几串青涩的果子。周玉梅深吸一口气，直奔厨房，从水缸里舀起一瓢凉水，咕咚咕咚喝下大半，这才长长舒了口气，脸上露出释然的笑容：“还是自家的水甜，喝着心里舒坦。”

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沈策在院子里整理行李时，听见父母在灶房里低声交谈。

“娘那边都好？哭了没？”是父亲沈建军的声音，带着几分关切。